oscam

  Ya estaba entrada la noche cuando llegué, con muy poca fe, a comprar un poco pan al típico almacén de barrio de la casa de mi madre. A las escasas esperanzas que albergaba mi cometido producto de la hora, añadía el hecho que, de los cuatro localuchos que existen en el barrio, sólo uno estaba abierto a esa hora. Claro, era domingo y lo único que justificó que ese estuviera abierto era por la venta de churrascas. El barrio de mi madre se justifica única y exclusivamente por la Universidad que está a metros, lleno de casas que se arriendan y de vecinos que están sólo 10 meses cada año.  El olor propio de las churrascas y el montón de universitarios hambrientos recién llegados a sus casas de pasada hacían una dupla atractiva: cada trozo de masa que salía del asador no llegaba al canasto y era comprada en el acto. La mujer que los manipulaba, con unos treinta años bien cumplidos y, quizás, rozando los cuarenta, ensimismada en su labor, giraba cada cierto tiempo los círculos de hari